| I |
| Violettes de Parme |
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DES violettes sont, d’une nature exquise, |
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Dont la teinte est plus pâle et plus vague l’odeur ; |
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Il leur faut le soleil et non l’ombre indécise, |
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L’essence en est plutôt l’amour que la pudeur. |
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Dans la serre, à l’automne, on met ces violettes ; |
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Car, dès qu’il vient du froid, cela les fait mourir ; |
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Moins vivaces pourtant, elles sont plus complètes |
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Que leurs sœurs, dans les bois, si braves à fleurir. |
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Elles ont ce qui manque aux autres : la tristesse. |
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Leur couleur est morbide et leur parfum souffrant. |
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C’est le raffinement et la délicatesse ; |
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C’est, à travers les cils, une larme filtrant ; |
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Et non pas cette larme obscure et prolétaire, |
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Qui tombe sur la serge au milieu des taudis, |
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Larme qui prend sa source aux brumes de la terre, |
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Et qui sèche, au printemps, dans les airs attiédis ; |
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Mais cette larme vague, insondable, mystique, |
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Qui se mêle à la gloire, au luxe, à l’or vainqueur, |
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Et, des colliers joyeux perle mélancolique, |
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Dans les bonheurs humains montre le deuil du cœur. |
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Certes, les parfums purs que la fleur des bois verse, |
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Forts comme ils sont naïfs, constants comme ils sont vrais, |
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Où rien de dangereux ni d’énervant ne perce, |
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Poête, mieux vaudrait si tu les préférais. |
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Mais qu’y faire ? chez toi des instincts sont les maîtres |
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Qui t’empêchent d’aimer la saine vérité ; |
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Et ton âme, pareille à l’âme des faux prêtres. |
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Qui font de leur idole une divinité, |
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Abandonne le bien, le réel, le sincère |
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Pour l’idéal perfide et le rêve félon, |
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Préfère aux fleurs des bois les frêles fleurs de serre, |
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Aux rustiques santés les pâleurs de salon. |
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