ARÉTHUSE |
FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
Les Gardiennes |
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Les cygnes du bassin qui s’endorment sur l’eau, |
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Le vent qui balbutie aux tiges des roseaux, |
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L’allée où, vers le soir, tombent les feuilles mortes, |
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Les trois marches du seuil et la clef de la porte, |
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La petite maison à travers les grands arbres, |
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La fontaine qui filtre en son auge de marbre |
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Et toi-même qui t’accoudes à ton métier, |
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Tout cela : le jardin, la treille, l’espalier, |
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Ce qui fut notre jour, ce qui fut notre joie, |
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L’eau qui rêve, le vent qui rit, l’arbre qui ploie, |
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Et les heures dont tu coupais les longs fils morts, |
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À mesure, au tranchant de tes clairs ciseaux d’or, |
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Car c’est entre tes mains que les heures sont mortes, |
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Rien n’a changé : la clef se rouille sur la porte, |
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Les bras de l’espalier se crispent de l’attente, |
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Le cygne est endormi, la fontaine plus lente |
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S’attarde, et l’eau s’enfeuille en son auge de marbre, |
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La maison toujours luit à travers les grands arbres, |
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Car, avant de quitter le seuil de ma mémoire |
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Pour errer à jamais parmi la forêt noire, |
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J’ai placé, pleines d’eau et d’huile parfumée, |
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Près de toi la clepsydre et la lampe allumée. |
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