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J’ai longtemps animé avec mes flûtes justes |
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Un paysage frais de ruisseaux et d’arbustes, |
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Et mon souffle soumis à mes doigts inégaux |
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A longtemps imité les feuilles et les eaux |
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Et le vent qui parlait à l’oreille des brises ; |
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Mais le buis est amer aux dents et les cytises |
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Sont amers, et les heures calmes et les jours |
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Et ce qu’on croit la joie et ce qu’on croit l’amour ; |
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Et les soirs langoureux et les aurores tendres |
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Mûrissent des fruits d’or qui font la même cendre ; |
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Et les faces toujours ont la même pâleur |
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À s’apparaître aux fontaines parmi les pleurs |
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Qu’à rire hautes aux miroirs de leurs destins ; |
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Et le pied qui n’a pas marché saigne, et les mains |
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Sont lasses tout autant de l’argile des lampes |
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Que d’avoir, furieusement, au bois des hampes |
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Crispé leurs ongles durs, et la paume s’écorche |
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À tenir une fleur comme à brandir la torche. |
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Un occident qui meurt est une ville en flammes, |
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Et tous les soirs sont graves pour toutes les âmes ; |
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Une flûte de buis contrepèse une épée ; |
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Une déesse vit encor dans la poupée, |
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Et c’est le même songe et c’est la même chose |
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De cueillir une palme ou de cueillir des roses ! |
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