| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Le Réveil |
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Tout le printemps qui chante avec tous les oiseaux. |
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Le vent frais, le soleil encor tiède, les eaux |
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Qui murmurent le long du sentier où l’on passe, |
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Et le pas de l’hiver, Printemps, que tu effaces |
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En posant ton pied nu où pesa son pied lourd, |
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La Tristesse qui se retourne vers l’Amour |
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Et l’Amour embrassant, lèvre à lèvre, la Vie |
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Qui rit mélancolique et qui pleure ravie ; |
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L’écho qui devient voix, l’antre qui devient bouche, |
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Tout ce qui renaît doux de ce qui lut farouche : |
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Le printemps, de l’hiver, la source, du rocher ; |
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L’Espoir gai avec toutes ses flèches d’archer |
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Qui nous montre, en l’azur que son vol lui assigne, |
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L’heure pure à jamais de sa candeur de cygne |
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Qui chasse l’heure noire aux ailes de corbeau, |
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Tout cela : le soleil, les herbes, l’aube, l’eau, |
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Le vent frais, la forêt chanteuse, l’arc qui vibre, |
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C’est quelqu’un qui s’éveille et quelqu’un qui veut vivre, |
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Adolescent debout anxieux d’être nu, |
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Et qui sent le baiser à ses lèvres venu |
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De toute la nature impatiente et douce |
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Avec l’allusion des roses à sa bouche ! |
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