| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Dans une Vigne vendangée |
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Je chanterai, ce soir, Automne, tes pensées ! |
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La vendange repose aux corbeilles tressées ; |
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La grappe qui rougit la lèvre est à la main |
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Lourde comme la Vie et comme le Destin, |
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Et la pluie a gonflé de larmes les fontaines ; |
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Les flûtes avant de se taire sont lointaines |
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Déjà et tristes et déjà le souvenir… |
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Et c’est avoir vieilli déjà que de sentir, |
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Derrière le coteau et par delà les plaines |
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Et le fleuve, qu’il est à jamais des fontaines |
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Où nos faces verraient chacune son passé, |
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Et de calmes chemins où nous avons passé, |
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Et des ombres qui sont notre Ombre, et des années |
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Qui, la main dans la main, sur nos heures glanées, |
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Marchent, tournant la tête et ne vous voyant plus ; |
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Et cependant ce soir est beau, et des Dieux nus |
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S’en viennent en dansant peut-être en nos pensées, |
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Car la vendange est belle aux corbeilles tressées |
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Et tu pleures pourtant l’Été qui t’abandonne, |
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Ô triste, ô Ariane éternelle, ô Automne ! |
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