| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Péroraison |
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Ô lac pur, j’ai jeté mes flûtes dans tes eaux, |
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Que quelque autre, à son tour, les retrouve, roseaux, |
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Sur le bord pastoral où leurs tiges sont nées |
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Et vertes dans l’Avril d’une plus belle Année ! |
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Que toute la forêt referme son automne |
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Mystérieux sur le lac pâle où j’abandonne |
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Mes flûtes de jadis mortes au fond des eaux. |
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Le vent passe avec des feuilles et des oiseaux |
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Au-dessus du bois jaune et s’en va vers la Mer ; |
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Et je veux que ton acre écume, ô flot amer, |
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Argente mes cheveux et fleurisse ma joue ; |
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Et je veux, debout dans l’aurore, sur la proue, |
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Saisir le vent qui vibre aux cordes de la lyre |
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Et voir, auprès des Sirènes qui les attirent |
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À l’écueil où sans lui nous naufragerions. |
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Le Dauphin serviable aux calmes Arions. |
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