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Tristesse, j’ai bâti ta maison, et les arbres |
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Ont jaspé le cristal des bassins comme un marbre ; |
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Le cygne blanc y voit dans l’eau son ombre noire |
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Comme la pâle Joie au lac de ma mémoire |
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Voit ses ailes d’argent ternes d’un crépuscule |
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Où son visage nu qui d’elle se recule |
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Lui fait signe, à travers l’à jamais, qu’elle est morte ; |
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Et moi qui suis entré sans refermer la porte |
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J’ai peur de quelque main dans l’ombre sur la clé ; |
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Et je marche de chambre en chambre, et j’ai voilé |
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Mes songes pour ne plus m’y voir ; mais de là-bas |
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Je sens encor rôder des ombres sur mes pas, |
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Et le cristal qui tinte et la moire que froisse |
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Ma main lasse à jamais préviennent mon angoisse, |
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Car j’entends dans le lustre hypocrite qui dort |
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Le bruit d’une eau d’argent qui rit dans des fleurs d’or |
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Et la stillation des antiques fontaines |
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Où Narcisse buvait les lèvres sur les siennes |
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Par qui riait la source au buveur anxieux ; |
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Et je maudis ma bouche, et je maudis mes yeux |
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D’avoir vu la peau tiède et touché l’onde froide, |
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Et, quand mes doigts encor froncent l’étoffe roide, |
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J’entends, de mon passé bavard qui ne se tait, |
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Les feuilles et le vent de la vieille forêt ; |
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Et je marche parmi les chambres solitaires |
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Où quelqu’un parle avec la feinte de se taire, |
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Car ma vie a des yeux de sœur qui n’est pas morte ; |
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Et j’ai peur, lorsque j’entre, et du seuil de la porte, |
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De voir, monstre rieur et fantôme venu |
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De l’ombre, avec l’odeur des bois dans son poil nu, |
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Quelque Faune qui ait à ses sabots sonores |
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De la boue et de l’herbe et des feuilles encore, |
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Et, dans la chambre taciturne, de le voir |
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Danser sur le parquet et se rire aux miroirs ! |
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