| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Le Taureau |
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Tu mènes lentement, ô grave laboureuse, |
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Tes lourds bœufs obstinés au sillon qui se creuse |
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Dans la terre crétoise, ouverte au soc luisant ; |
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Les mufles ont bavé sous le frontail d’argent |
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Et leur écume éparse évoque une autre écume… |
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Le champ déferle au loin ses vagues, une à une, |
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Et des oiseaux, là-bas, volent sur le sillon ; |
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Et toi, tu songes, appuyée à l’aiguillon, |
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Grave, lorsque le vent du soir sèche ta joue, |
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Près du soc à tes pieds qui luit comme une proue, |
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Tu songes, et tes bœufs meuglent vers le ciel clair, |
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À quelque taureau blanc qui traversa la Mer ! |
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