| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Le Cippe |
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Je voue à mon Destin ce Cippe ! Ni les îles |
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Langoureuses parmi les mers, ni les faucilles |
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D’argent clair qu’on délaisse, un jour, pour l’ancre d’or, |
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La houle des moissons, ni le calme du port |
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N’ont bercé ma tristesse et n’ont comblé mes mains ; |
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Je consacre ce Cippe à mon triste Destin. |
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Je n’y sculpterai pas de grappes ni les cornes, |
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Que le bouc, front à front, heurte à celles du faune, |
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Ni les thyrses ou bien des conques de la mer, |
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Car la forêt fut vide et le pré fut désert, |
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Et l’écume des flots n’a lavé sur ma proue |
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Aucun dieu souriant aux syrtes qu’il déjoue ; |
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Nul visage ne m’a souri dans les fontaines, |
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Et la face du vent qui parle entre les chênes |
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S’est enfuie à jamais, et jamais, je n’ai vu |
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Le Destin innocent ainsi qu’un enfant nu |
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Venir à moi, avec les mains ivres de roses |
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Que mordent les boucs noirs ou que flairent les faunes. |
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