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J’ai bu le vin sanglant aux outres de l’automne |
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Et j’ai cru le ciel clair encore et l’heure bonne, |
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Toute de solitude et toute de forêt, |
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Et ma joie en dansant s’esquive et disparaît, |
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Entraînant par la main mon Avril, et mon Ombre |
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Les a suivis vers les arbres du passé sombre |
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D’où je les entends rire ainsi que j’avais ri, |
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Jadis, quand près de toi mon amour a fleuri |
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Aux roses que cueillait le geste de ta grâce |
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Souriante et maligne à feindre d’être lasse |
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Pour que le bois durât à nos pas jusqu’au soir. |
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Printemps perdus ! l’automne a mêlé ses boucs noirs |
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Aux plus blanches brebis de nos douces pensées ; |
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Les Satyres ont ri de nos mains enlacées. |
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Et les feuilles tombaient quand mûrirent les fruits, |
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Et le vent emporta nos paroles, et puis |
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Nous allâmes, sans plus nous parler, côte à côte, |
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Devenus tout à coup étrangers l’un à l’autre, |
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Et quand le bois finit enfin, ce fut la Mer ! |
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Et j’écoutais, du fond de l’horizon désert, |
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Debout et les pieds nus lavés d’écumes vaines, |
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Le chant intérieur des antiques Sirènes ; |
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Tandis que toi, silencieuse, ô Déjanire, |
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Regardais, par-dessus l’épaule, sans rien dire, |
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Galopant sur la grève et s’ébrouant aux flots |
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Qui mouillaient leurs poitrails et fouaillaient leurs galops, |
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Sur le sable marin et les galets sonores, |
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Ruer la Centauresse et hennir les Centaures. |
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