| POÈMES DIVERS |
| Les Fontaines |
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Les trois fontaines d’or qui chantaient dans ma vie |
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Sont mortes à jamais dans la beauté d’un soir |
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Où la Tristesse en pleurs sourit à qui l’oublie, |
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Et la Joie a baisé la bouche de l’Espoir ; |
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Car les fontaines d’or, de marbre et d’eau, en l’ombre |
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Du passé qui chantait par leurs voix et pleurait, |
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Car les fontaines d’or, de marbre et d’eau qui tombe |
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Goutte à goutte se sont tues dans la forêt. |
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Fontaines ! vous avez connu ma face pâle |
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Penchée éperduement sur vous, et de mes mains |
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Ont glissé tour à tour les rubis et l’opale |
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Dans l’onde sans réponse au cœur de vos bassins. |
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Toi qui dormais dans l’or des feuilles de l’automne, |
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Mystérieuse entre les roseaux et tout près |
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De l’allée où le vent qui passe et rôde écorne |
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Sa plainte suraiguë aux pointes des cyprès ; |
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Toi qui pure, sans fond, silencieuse et noire, |
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Entre tes bords de marbre encadres tristement |
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Le fluide métal de ta morne mémoire, |
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Médaille du Narcisse en ton onde dormant ; |
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Toi que les soirs en sang empourprent de blessures, |
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Comme si le Jour, las des luttes de la Nuit, |
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Venait laver parmi ton flot ses mains impures |
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D’avoir cueilli des fleurs, des grappes et des fruits ; |
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Oh toutes trois, dans l’ombre ou la clarté, Fontaines, |
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Toutes trois vous avez chanté dans mon Destin |
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Et mes soirs obstinés et mes heures hautaines |
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Sont venus consulter vos miroirs incertains. |
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Je m’y suis vu celui qui saigne et qui s’aborde |
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Et s’est perdu et se retrouve et l’Étranger |
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Qui porte en son manteau noir que les ronces mordent |
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Le morceau de pain noir qu’il ne veut pas manger. |
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Je m’y suis vu avec la face de mon songe |
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Et j’y reconnaissais, au-devant de mes yeux. |
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Dans ce miroir plus trouble où l’ombre se prolonge, |
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Le fantôme éloquent au flot silencieux. |
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La bouche de ma faim y criait sa colère, |
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Les doigts de mon désir y crispaient leur effort |
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Et mon orgueil s’est vu dans cette source claire |
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Auréolé dans l’eau ridée en cercles d’or ; |
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Mais un vent furieux s’est levé sur ma Vie |
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À l’aurore, venant de l’aube et de la mer, |
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Avec une senteur de rose épanouie, |
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Une odeur mielleuse et un parfum amer ; |
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Et dans ce souffle pur, radieux et farouche, |
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Qui glissait sur la grève et courbait la forêt, |
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Je me tenais laissant par ma main sur ma bouche |
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Passer entre mes doigts le vent qui m’enivrait, |
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Le vent mystérieux de l’amour qui vers l’ombre |
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Emporta, dans son vol éployé vers le soir, |
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La voix des sources d’or qui dans mon âme sombre |
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Avaient chanté longtemps au milieu du bois noir. |
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