| LA CORBEILLE DES HEURES |
| Passé |
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Les bons vergers aux pommes mûres, |
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Les beaux jardins aux fleurs de sang, |
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Rauque ou joyeuse en ses murmures, |
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La mer qui monte ou qui descend, |
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Et les jambes de l’estacade |
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En marche, noires, sur le flot |
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Qui gronde au roc ou dort aux rades, |
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Lèche le sable ou mord l’îlot, |
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La voile blanche dans l’aurore, |
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La voile jaune dans le soir, |
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La proue où le soleil redore |
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Une sirène à son miroir, |
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La barque qui sort ou qui rentre, |
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Le vaisseau qui vire ou qui vient, |
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Le câble, le filet et l’ancre, |
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Brise de terre, vent marin ! |
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J’ai vu les riants vergers rouges |
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Et verts et j’ai cueilli les fleurs |
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Que le vent âpre fait plus douces |
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De parfum, d’âme et de couleurs ; |
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J’ai marché sur la mer immense |
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Avec les longs jambages noirs |
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De l’estacade qui s’avance |
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Au-devant de l’aube et du soir ; |
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Mon esprit fut la voile agile |
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Qui penche, s’envole et gémit, |
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Et mon cœur a dormi dans l’île |
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Où la sirène avait dormi. |
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À la grève où le passé chante |
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Et que fuit, pour y revenir, |
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La mer, je suis lié par l’ancre |
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Invisible du souvenir. |
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