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Voici l’aube. Prends le flambeau de cire peinte |
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Qui brûla dans la nuit sur notre double étreinte, |
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Car nous sommes venus hier dans la maison |
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En cortège et d’après le rite, et le tison |
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A mis le feu à l’âtre et la flamme au flambeau, |
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Et le double Avenir, qu’il soit sinistre ou beau, |
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N’a plus pour nous qu’un sort et qu’une destinée, |
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Que la ronce serpente où la rose était née, |
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Que pousse la ciguë où fleurissait la rose ! |
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L’aube grise a glissé par la porte entreclose. |
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Ô lève-toi, déjà l’aurore est blanche et pâle, |
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Mets ta robe de route et ta bague d’opale, |
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Prends ce flambeau, sortons et, s’il ne fait pas jour |
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Encor, marchons en nous tenant par la main, pour |
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Que si ton pas hésite un autre le soutienne ; |
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Tournons trois fois autour de la vieille fontaine |
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Où cette Nymphe dort dans l’onde, toute nue ; |
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Et maintenant puisque la clarté est venue |
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Plonge dans l’eau la cire inutile. Il fait clair. |
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Allons vers la forêt ou allons vers la mer, |
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La porte de la ville ouvre sur le jour pur ; |
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Et, sous son noir portail pavé de marbre dur, |
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Qu’on entende chanter à l’écho qui l’oublie |
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Le pas léger de ceux qui partent vers la Vie. |
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