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L’âpre bise nous glace et la neige nous gerce, |
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Notre face ruisselle en larmes sous l’averse, |
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Car l’automne et l’hiver sont durs au mendiant |
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Qu’on voit errer sur les routes, apitoyant |
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En vain celui qui passe et qui hausse l’épaule. |
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L’hirondelle au vol vif de son aile nous frôle, |
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Le chien aboie et mord la loque et le jarret ; |
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On a peur de nous rencontrer dans la forêt ; |
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Et cependant nous sommes doux d’avoir souvent |
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Écouté dans les vieux roseaux pleurer le vent |
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Et d’avoir vu, hélas ! sur le mont et le bois, |
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Tant d’aurores, hélas ! se lever tant de fois |
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Et tant de lourds soleils s’abîmer dans la mer… |
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La ronce du chemin est dure à notre chair ; |
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Jamais pour nous, jamais la pierre acariâtre |
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Ne voulut être seuil, ne voulut se faire âtre, |
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Car la flamme est de l’or, et nous, nous somme nus ; |
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De tous les malveillants nous sommes malvenus, |
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Le loquet est rétif et la porte est fermée ; |
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Et toi, Ville opulente, amoureuse, embaumée, |
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Qui t’ouvres pour la courtisane et l’astrologue, |
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Tu gardes clos ton mur, et ta poterne est rogue |
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Et ton féroce orgueil scelle ta dureté ; |
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Sois maudite car j’ai, en m’en allant, jeté |
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Contre le noir battant de ta porte d’airain |
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L’aumône sans pitié de ton morceau de pain ! |
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