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Toi qui marchas longtemps dans l’ombre, côte à côte |
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Avec toi-même, ô cher Voyageur, sois mon hôte ! |
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Assieds-toi sur ma borne et secoue à mon seuil |
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La poudre de la route où peina ton orgueil |
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Peut-être, et redeviens celui qui, au départ, |
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Souriait d’être jeune et croyait partir tard, |
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Toi qui reviens à l’heure où sortent les colombes ! |
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L’aurore douce aux toits est douce sur les tombes, |
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Et tout matin est bon à qui vécut les soirs ; |
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Oublie avec la route grise et les bois noirs, |
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La ronce âpre, l’ortie et les sombres fontaines, |
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Et la cendre des jours qui coule des mains vaines, |
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Et le manteau qui fait ployer l’épaule lourde ; |
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Brise l’épieu d’épine et romps aussi la gourde |
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Ou, plutôt, revenu de l’ombre où d’autres vont, |
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Donne-leur, à leur tour, la gourde et le bâton |
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Et salue à jamais ceux qui passent là-bas |
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Et qui retrouveront la trace de tes pas |
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Sur le gravier du fleuve et le sable des grèves, |
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Et que la nuit pour eux en étoiles s’achève |
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Mystérieuse sur la plaine et sur la mer ! |
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Car c’est déjà le soir, hélas ! quoiqu’il soit clair |
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Encor et tiède encor d’un peu de crépuscule ; |
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Et dis adieu du seuil au voyageur crédule |
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Qui sans craindre le vent et l’ombre et le caillou |
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Part à l’heure équivoque où pleure le hibou. |
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