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Le temple croule, pierre à pierre, en l’herbe grasse ; |
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La colonne s’effrite et la frise s’efface, |
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Et, dans le marbre dur où son choc fut sculpté, |
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Le combat qui longtemps, corps à corps, a heurté |
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L’Amazone hardie au Centaure barbu, |
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Peu à peu, jour à jour, geste à geste, s’est tu |
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Sous l’usure du vent, de la pluie et de l’ombre… |
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Mais le Printemps sourit aux fentes du décombre ; |
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L’acanthe voit fleurir la ronce qui la mord ; |
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Sur l’épaule du dieu sans tête, droit encor, |
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La colombe se perche et l’abeille se pose ; |
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La déesse tombée est au niveau des roses |
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Qui caressent sa joue et fleurissent sa bouche, |
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Que la Nymphe marine ou le Triton farouche |
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Se rouillent au revers de la médaille fruste, |
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L’été en chante-t-il moins à toutes les flûtes |
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Des roseaux de l’aurore ou des roseaux du soir ? |
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La Vie aux mêmes lieux, la même, vient s’asseoir |
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Toujours belle, et toujours sourit aux mêmes choses, |
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Et l’Amour vient cueillir ses ronces et ses roses, |
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Sans savoir que la fleur dont s’embaume sa main |
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Et que l’épine qui blesse son pas divin, |
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Toutes deux, tour à tour, teintes d’un double sang, |
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Sont la chair du Passé et la griffe du Temps ! |
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