| LES ROSEAUX DE LA FLÛTE |
| Les Pins |
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Les pins chantent, arbre par arbre, et tous ensemble ; |
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C’est toute une forêt qui sanglote et qui tremble, |
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Tragique, car le vent, ici, vient de la mer ; |
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Sa douceur est terrible et garde un goût amer |
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Et d’endormir nos soirs il se souvient encore |
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D’être né du sursaut d’une farouche aurore |
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Dans l’écume qui bave et la houle et l’embrun ; |
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Et, sous les hauts pins roux qui chantent, un à un, |
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Ou qui grondent en unissant de cime en cime |
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Le refrain éternel de leur flot unanime, |
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Le bonheur qui s’endort et qui ferme les yeux |
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Croit entendre, en un rêve encore soucieux, |
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La rancune ancienne et la rauque colère, |
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Couple hargneux qui hurle et se guette et se flaire, |
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Passer dans sa mémoire et mordre son sommeil ; |
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Et la joie, au sommet des grands arbres vermeils |
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Que le soir fait de pourpre et que l’heure ensanglante, |
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Ressemble à la colombe harmonieuse et lente |
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Et dont le chant roucoule et se perd et s’éteint |
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Dans la rouge rumeur que murmurent les pins. |
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