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Écoute, sur le seuil qu’un jour fera décombre, |
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Ceux qui viennent de l’aube et qui parlent dans l’ombre, |
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Car ils savent la route et la vie est en eux. |
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Le thyrse sans le pampre est un bâton noueux ; |
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Le masque aphone rit de sa bouche tordue |
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Le l’ire sans écho d’une voix qui s’est tue |
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Et survit tristement au visage esquivé ; |
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La pluie a, peu à peu, de ses larmes lavé |
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La joue et le menton que le cinabre farde ; |
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Les yeux sont trop ouverts par où nul ne regarde ; |
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Le Faune disparu laisse un bouc maladroit |
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Qui l’imite à son tour en se levant tout droit ; |
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Les Nymphes à jamais pleurent dans les fontaines ; |
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Le marbre se fait socle et le porphyre gaine |
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Pour le buste d’airain qui jadis fut de chair ; |
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Une crinière à chaque vague de la mer |
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Se gonfle, se hérisse et s’achève en écume ; |
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Toute torche se meurt en un tison qui fume ; |
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La Lyre qui se rompt aux portes du tombeau |
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Redevient les deux cornes torses d’un taureau ; |
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De l’armure brisée on forge une charrue, |
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Et l’Amour et la Mort font toute beauté nue ; |
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L’aube qui monte au jour redescend vers la nuit, |
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L’écho le moins lointain n’est que l’ombre d’un bruit. |
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Tu es pour un instant celui qui peut m’entendre, |
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Et tout, à qui le pèse, a le poids de sa cendre. |
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