| LES ROSEAUX DE LA FLÛTE |
| La Lampe |
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Printemps clair, j’ai chanté tes flûtes ! Grasse Automne, |
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J’ai pétri de mon poing la grappe dans la tonne ! |
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Qu’Avril rie à jamais de son rire divin, |
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Que Septembre, rougi de pampres et de vin, |
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Las du thyrse qui tremble et de l’outre qui pèse, |
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Silencieux s’endorme ou anxieux se taise |
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Derrière les cyprès ou derrière l’écho, |
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Que l’aurore ait passé de qui le soir fut beau |
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Et qu’une autre vendange enfle l’amphore neuve, |
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Et que les cygnes noirs s’abattent sur le fleuve |
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D’où s’envolaient jadis, là-bas, les cygnes blancs, |
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Que la forêt plus vaste ouvre à mes pas plus lents |
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Des sentiers plus étroits et des grottes plus sombres, |
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En marcherai-je moins parmi les douces Ombres |
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Que la Jeunesse en pleurs envoie à mon côté ? |
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À la flûte divine où jadis j’ai chanté |
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Je poserai ma lèvre et j’essaierai encore |
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La trille ingénieux et la gamme sonore, |
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Et je veux, sur ma table où les fruits sont amers, |
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Pour rendre l’aube morne égale aux matins clairs, |
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Joindre, ouvrage plus gourd de ma main moins agile, |
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À la lampe d’argent une lampe d’argile. |
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