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Nous partirons. Voici l’aurore, et le vent pâle |
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De l’aube a ridé l’herbe aux jointures des dalles |
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Où, sur la pierre en feu, gratte et piaffe au dehors |
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Le dur sabot de fer auprès du sabot d’or, |
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Car mon cheval est lourd et le tien est ailé |
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Peut-être, et les dieux bons, en secret, ont mêlé |
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Un destin de déesse à mon sort de mortel. |
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Partons. Le fruit coupé jute encor sur l’autel ; |
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L’encens fume à travers les guirlandes encore |
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Quittons le seuil enfin que la porte va clore ; |
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Les chiens de porte en porte aboieront sur nos pas, |
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Car dans la vie immense on ne nous connaît pas. |
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Vers quel soir, heure à heure, allons-nous à jamais ? |
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Le laurier croît, hélas ! à l’ombre du cyprès, |
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La route où l’on s’en va ramène d’où l’on vient… |
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Reverrons-nous encor cet enclos ancien |
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Et ses murs blancs et les fenêtres où se pose |
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Jusqu’aux vitres en feu la bouche en sang des roses, |
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Et l’âtre où, dans l’espoir de la dernière nuit, |
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La cendre tiède qui d’hier fait aujourd’hui |
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A réchauffé l’adieu de nos deux mains tendues ? |
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Reverrons-nous, un jour, au bout de l’avenue, |
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Le clair verger, le doux jardin, les treilles mûres, |
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La corde au puits qui grince et les clefs aux serrures |
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Et les bassins, les grands bassins graves où j’ai, |
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Don propitiatoire, en partant, égorgé |
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Et, goutte à goutte, vu, sur le marbre de l’eau. |
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Le cou du cygne blanc saigner sous le couteau ? |
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