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Les deux enfants sont loin que nous avons été, |
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Tout un printemps et presque jusques à l’été. |
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Toi, dans mon souvenir, et moi, dans ta mémoire |
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Nous sommes là toujours l’un et l’autre et l’eau noire |
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Du Passé entre nous stagne et si je m y penche |
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J’y vois ta face claire et ta tunique blanche |
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Et, riant de s’y voir inverse, ton visage |
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Avec derrière toi tout le doux paysage |
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D’arbres et de jardin, de ciel et de nuée, |
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Et je t’y vois, là-bas, toute diminuée |
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De songe et de distance et réduite à la taille |
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Qu’une Déesse prend sur sa propre médaille |
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Et si petite que je crois que la figure |
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Est sculptée au joyau de quelque pierre dure, |
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Car dans le sombre onyx où durcit ma mémoire |
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Comme en mon souvenir de temps et d’onde noire |
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Tu vis avec moi-même, ô toi que j’ai aimée, |
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Nymphe du miroir d’eau, Déesse du camée ! |
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Je porte ton image en mon âme car j’eus |
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L’ardeur et le frisson jadis de tes seins nus, |
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Et le petit sourire à peine de ta bouche |
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M’a fait vil, tour à tour, orgueilleux ou farouche |
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Sous la nuit furieuse ou le ciel étoilé ; |
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Amour, son dur marteau au poing, m’a martelé ! |
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Et mon âme a souffert ce que souffrait ma vie |
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De pleurer douloureuse ou de rire ravie, |
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Chair lascive au désir de l’esprit anxieux ; |
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Et si ma face encor au songe de tes yeux |
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Revient parfois elle doit t’apparaître ainsi : |
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De bronze âpre ou d’un marbre à peine dégrossi |
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Où l’ouvrier dégage à demi de la forme |
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Ce qui d’obscur encor s’y ébauche ou d’informe |
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Et que le seul hasard du bloc d’où on le tire |
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Fait bouche de sanglot ou bouche de sourire. |
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