| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| L'Attente |
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Le jardin, cet avril, a porté bien des roses |
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El voici que déjà les rivières sont grosses |
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Des orages d’hier et des premières pluies ; |
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La vigne grimpe rouge au balustre où j’appuie |
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Mon coude sur la mousse et mon front dans ma main, |
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Et l’ornière se creuse aux glaises des chemins, |
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Et je t’entends venir, Automne, et ton pied butte ; |
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Tu chancelles ivre du vin nouveau. La flûte |
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Pousse avec les roseaux au bord de la fontaine |
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Dans le doux vent qui la tourmente, verte et vaine ! |
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Anxieuse, elle attend le souffle qu’elle inspire |
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Et les trous dont on l’ouvre et le doigt et la cire |
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Qui la façonne et les lèvres qui, bien unies, |
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Joindront sa chanson claire à tes mélancolies, |
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Automne ! et, dans le vent venu des vieux étés, |
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Uniront leur jeunesse à ta maturité |
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Et les rires d’avril aux larmes de septembre |
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Et dans l’ombre feront soupirer de l’entendre |
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Mêler ce qui fut doux à ce qui est morose, |
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Le doux bruit de la pluie avec l’odeur des roses. |
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