| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Églogue métaphorique |
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L’automne, au fond des soirs, dételle ses taureaux ; |
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La terre fume violette au soc ; les eaux |
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Langoureuses parmi les prés semblent attendre ; |
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Les premiers feux, hélas ! font la première cendre. |
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Vois le sarment noueux et la pomme de pin ! |
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Si la vie a tordu son thyrse entre tes mains |
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Les fleurs sont mortes et les grappes sont séchées, |
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Et l’automne, à son tour, au fond de tes pensées |
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Dételle les taureaux que ton Désir lia |
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Au joug, et voici l’ombre enfin, et il y a |
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Dans ton âme des cendres tièdes et des eaux |
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T’invitant à laver tes mains que les travaux |
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De l’année ont souillé de glèbes et de lie |
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Et à faire du thyrse tors qui s’humilie, |
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Nu du pampre éclatant et de la grappe lourde, |
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Le bâton de voyage où l’étape s’accoude. |
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