| ARÉTHUSE |
| FLÛTES D’AVRIL ET DE SEPTEMBRE |
| Heure d'Automne |
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Mon jardin est là-bas derrière la colline |
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Et ma fontaine est douce où des roseaux s’inclinent |
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Sur l’eau bleue au matin et jaune vers le soir, |
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La bêche en le heurtant fait tinter l’arrosoir |
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Car la tâche finie on les rentre, et la bêche |
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Luit sur l’épaule comme une arme bonne et fraîche, |
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Et l’eau s’égoutte encor du crible de la pomme. |
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Mon songe tour à tour est la fleur qu’il se nomme |
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Tout bas, pour sa douceur ou pour son amertume ; |
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L’ombre vient ; l’herbe se fonce ; la terre est brune ; |
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Le sable de l’allée est blanc le long du buis ; |
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Le cep rompt sous la grappe, et l’arbre sous le fruit |
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Oscille, feuille à feuille, à son poids qui l’incline, |
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Car l’automne est déjà derrière la colline ; |
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Il vient, et avec lui bientôt il va falloir |
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La corbeille et la serpe au lieu de l’arrosoir, |
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Et vendanger la treille et cueillir l’espalier. |
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Et voir dans l’eau toutes les tiges s’effeuiller |
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Au vent mystérieux où chaque année emporte |
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L’hirondelle qui fuit avec les feuilles mortes. |
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