| SALUT A VERSAILLES |
| L'ENCELADE |
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Les hauts buis d'alentour bordent un rond-point d'eau. |
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Aux angles du bassin, devant leurs ombres graves, |
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La Déesse aux yeux durs et le Dieu aux yeux caves |
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Tiennent l'un le trident et l'autre le marteau. |
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Au centre, enseveli dans un vivant tombeau, |
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Un Encelade tord, sous l'amas noir des laves, |
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Son gigantesque corps qui, nu dans ses entraves, |
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Sent peser la vengeance et le roc pour fardeau. |
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Sa gorge horrible, tout le jour, a fait jaillir |
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L'écume qui retombe autour de lui, soupir |
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Monstrueux et grondant de sa rage enchaînée. |
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Mais, avec le soir sombre et l'heure qui s'avance, |
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A mesure, l'on voit, de sa bouche acharnée, |
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Le jet d'eau qui décroît accroître le silence. |
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