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Tu m'as vu bien souvent, de ton verger voisin |
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Où le pampre vineux annonce le raisin, |
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Bien souvent, tu m'as vu, par-dessus cette haie |
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Que l'épine hérisse et que rougit la baie, |
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Tout un jour, de l'aurore au soir, en mon enclos… |
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Il est humble, petit, mélancolique et clos ; |
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Sa porte à claire-voie ouvre sur la grand'route ; |
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Une fontaine au fond s'épuise goutte à goutte |
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Et ne remplit jamais qu'à demi le bassin ; |
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La ruche, dans un coin, bourdonne d'un essaim |
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Qui rentre sous son toit dès que les fleurs sont closes. |
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Tout est calme. Un rosier balance quelques roses |
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Qui s'empourprent dans l'ombre auprès d'un vieux laurier. |
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Il fait beau. Sur la route, avec son chevrier, |
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Le troupeau qui piétine en la poussière chaude ; |
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Son bâton à la main, un mendiant qui rôde ; |
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Une femme qui rit et que l'on ne voit pas ; |
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Quelqu'un qui passe : rien, ni la voix, ni les pas |
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Ne te semblent pouvoir de lui-même distraire |
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Cet hôte, aux yeux baissés, du jardin solitaire. |
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Ai-je l'air de vouloir être ailleurs qu'où je suis ? |
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Le jour s'en va, rayon à rayon, bruit à bruit ; |
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Et la ruche incertaine et la rose indistincte |
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Sont l'une d'or pâli, l'autre de pourpre éteinte ; |
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Le crépuscule est à genoux devant le soir ; |
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Le laurier lentement se bronze et devient noir, |
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Et je reste debout dans l'ombre, et c'est à peine |
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Si l'on entend tout bas un peu plus la fontaine, |
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Et j'écoute à mon cœur en larmes dans mes yeux |
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L'éloquente rumeur de mon sang furieux. |
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