| SALUT A VERSAILLES |
| LE BASSIN ROSE |
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Si le jet d'eau s'est tu dans la vasque, si l'or |
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De la statue en pleurs au centre du bassin |
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S'écaille sur la hanche et rougit sur le sein, |
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Si le porphyre rose en l'onde saigne encor ; |
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C'est que tout, alentour, s'engourdit et s'endort |
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D'avoir été charmant, mystérieux et vain, |
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Et que l'Écho muet dans l'ombre tend la main |
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Au Silence à genoux auprès de l'Amour mort. |
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L'allée est inquiète où l'on ne passe plus ; |
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La terre peu à peu s'éboule du talus ; |
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La porte attend la clef, le portique attend l'hôte, |
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Et le Temps, qui survit à ce qu'il a été |
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Et se retrouve toujours tel qu'il s'est quitté, |
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Fait l'eau trop anxieuse et les roses trop hautes. |
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