| ODE ET POÉSIES |
| CRÉPUSCULE |
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C'est un jour dont le soir a la beauté d'un songe, |
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Tant l'air que l'on respire est pur en ces beaux lieux ; |
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Et, sous le doigt levé du Temps silencieux, |
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La lumière s'attarde et l'heure se prolonge… |
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Gardes-en longuement la mémoire en tes yeux. |
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Si la source a la voix de sa Nymphe limpide, |
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Le frêne sous l'écorce étire son Sylvain : |
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Un lent souffle palpite au feuillage incertain ; |
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Le ruisseau qui s'esquive est comme un pas rapide, |
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Et, nocturne, le bois va s'éveiller divin ! |
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Mais nous, nous n'avons pas en cette nuit mortelle |
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Qui déjà nous entoure et qui rampe à nos pieds |
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De fontaine éloquente et de dieux forestiers ; |
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Nous avons peur de l'ombre, et nous redoutons d'elle |
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L'impassible sommeil qui nous prend tout entiers. |
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