| ODE ET POÉSIES |
| LE PASSÉ |
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Avec des mains de haine et de colère, Amour ! |
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J'ai rompu rudement à mon genou farouche |
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Le beau cep qui porta la grappe dont toujours |
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Le goût voluptueux se ravive à ma bouche ; |
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Et j'ai fait, tout ce jour, des treilles de ma vie |
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Brûler le sarment sec et la feuille séchée |
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Pour qu'il n'en reste au soir que la cendre et la suie |
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Qui demeurent après une vaine fumée. |
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Et c'est ainsi qu'avant que s'éteignît dans l'ombre |
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Ce feu dont les tisons ont mordu la nuit sombre, |
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O Passé, j'ai voulu que ta flamme suprême |
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Couronnât et rougît une dernière fois, |
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Comme d'un éclatant et pourpre diadème, |
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Le visage brûlant que je penchais sur toi. |
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