| ODE ET POÉSIES |
| L'HEURE |
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Rapide, aiguë et furtive, |
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L'aiguille sur le cadran |
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Perce l'heure où elle arrive |
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De son dard indifférent. |
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La rose, de ses pétales, |
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Compte l'instant qui se suit |
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En minutes inégales |
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Qui s'effeuillent sans un bruit. |
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Le temps pour toi se divise |
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Selon que tu l'as pensé ! |
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Qu'il s'abrège ou s'éternise |
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Il deviendra ton passé. |
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Et, lorsqu'un jour de ta cendre |
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Les roses refleuriront, |
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Tu ne pourras plus entendre |
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Les aiguilles qui feront, |
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Sur le cadran à demeure, |
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Leur travail minutieux |
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De percer encore l'heure |
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Que ne verront plus tes yeux. |
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