| ODE ET POÉSIES |
| LA COLLINE |
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Cette colline est belle, inclinée et pensive ; |
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Sa ligne sur le ciel est pure à l'horizon. |
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Elle est un de ces lieux où la vie indécise |
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Voudrait planter sa vigne et bâtir sa maison. |
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Nul pourtant n'a choisi sa pente solitaire |
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Pour y vivre ses jours, un à un, au penchant |
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De ce souple coteau doucement tutélaire |
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Vers qui monte la plaine et se hausse le champ. |
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Aucun toit n'y fait luire, au soleil qui l'irise |
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Ou l'empourpre, dans l'air du soir ou du matin, |
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Sa tuile rougeoyante ou son ardoise grise… |
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Et personne jamais n'y fixa son destin |
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De tous ceux qui, passant, un jour, devant la grâce |
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De ce site charmant et qu'ils auraient aimé, |
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En ont senti renaître en leur mémoire lasse |
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La forme pacifique et le songe embaumé. |
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C'est ainsi que chacun rapporte du voyage |
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Au fond de son cœur triste et de ses yeux en pleurs |
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Quelque vaine, éternelle et fugitive image |
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De silence, de paix, de rêve et de bonheur. |
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Mais, sur la pente verte et lentement déclive, |
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Qui donc plante sa vigne et bâtit sa maison ? |
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Hélas ! et la colline inclinée et pensive |
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Avec le souvenir demeure à l'horizon ! |
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