| FUNÉRAILLES |
| FUNÉRAILLES |
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Le bûcher dressé là pour ce nouvel Hercule, |
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Emplit l'horizon rouge et le ciel empourpré ; |
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Et la nuit s'illumine et tout entière brûle |
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A l'ardente splendeur de ce couchant sacré. |
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Au brasier fraternel où se tordent ensemble |
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Le laurier odorant et le chêne fumeux, |
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Une foule sans cris se hâte et se rassemble |
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Afin d'en emporter le reflet en ses yeux ; |
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Et quelques-uns, penchés sur la flamme féconde, |
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Y viennent allumer leur torche et leur flambeau, |
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Pour éclairer encor les ténèbres du monde |
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Quand le bûcher noirci ne sera qu'un tombeau. |
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Et c'est ainsi qu'ayant emprunté l'étincelle |
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A l'énorme incendie en sa gloire écroulé |
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Ils s'en repasseront la clarté mutuelle, |
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Et l'une brillera quand l'autre aura brûlé, |
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Jusqu'à l'heure où ce feu vacillant et débile |
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Ne soit plus au regard du passant incertain |
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Que le dernier rayon de la lampe d'argile |
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Que ménage le pas et que couvre la main. |
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Qu'il éblouisse l'ombre ou couve sous la cendre, |
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Au geste de l'Amour comme aux doigts de Psyché, |
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Qu'il monte la montagne ou qu'il la redescende, |
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Qu'il soit lampe, foyer, flambeau, torche ou bûcher, |
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Sa flamme inextinguible, éternelle et divine, |
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Ira jusques au fond des siècles à venir. |
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Que le souffle la courbe ou que le vent l'incline, |
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Car elle est immortelle et ne peut pas finir ; |
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Puisque l'âme de l'homme en elle se consume |
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Et qu'elle est née en lui de ce jour enchanté |
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Où, sereine et debout devant son amertume, |
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Apparut à ses yeux ton image, ô Beauté ! |
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Ton doigt blanc s'est posé sur son cœur qui palpite |
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Et qui bat à jamais et qui brûle en son sein, |
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Et depuis lors un Dieu mystérieux l'habite, |
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Et l'éclair a jailli qui ne s'est plus éteint. |
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Et maintenant bûcher, gronde, rougeoie, éclate. |
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Change la feuille en flamme et la branche en tison |
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Et dresse les cent nœuds de ton hydre écarlate |
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Dont les langues d'or clair dévorent l'horizon ! |
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Celui qui rassembla ta masse formidable |
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A détourné le fleuve à travers la forêt |
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Et, comme au seuil des temps son frère de la Fable, |
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Une course éternelle a tendu son jarret. |
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Le lion a rugi sous sa massue ardente ; |
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Il empoigna le noir sanglier par son crin |
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Et, du fauve farouche à la bête fumante, |
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Ses pieds nus ont rejoint la biche aux pieds d'airain ; |
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Mais, au lieu de percer de sa flèche intrépide |
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L'engeance aux rauques cris du lac aux noires eaux |
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Et de saisir, fougueux, l'étalon par la bride, |
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Il a forcé les Sons, il a dompté les Mots. |
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Ils ont autour de lui dansé comme des Faunes. |
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Les Nymphes ont souri de sa témérité |
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Et, grave, il a tressé d'immortelles couronnes |
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Et des guirlandes d'or au front de la Beauté. |
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Sa main forte a cueilli les pommes à la branche |
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Du jardin bleu gardé par le Dragon rampant. |
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La neige de l'hiver fleurit sa barbe blanche, |
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Et sa lyre d'ivoire a des cordes d'argent. |
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Plutôt que de dormir sous le marbre et sous l'herbe, |
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O flamme, prends sa chair et consume ses os ; |
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Donne à cet autre Hercule et qui dompta le Verbe |
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Le bûcher mérité par ses Mille Travaux ! |
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