| LE SANG DE MARSYAS |
| DÉDICACE |
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1842-1898
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Ceux-ci, las dès l'aurore et que tenta la vie, |
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S'arrêtent pour jamais sous l'arbre qui leur tend |
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Sa fleur délicieuse et son fruit éclatant |
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Et cueillent leur destin à la branche mûrie. |
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Ceux-là, dans l'onyx dur et que la veine strie, |
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Après s'être penchés sur l'eau la reflétant |
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Dans la pierre vivante et qui déjà l'attend |
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Gravent le profil vu de leur propre effigie. |
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D'autres n'ont rien cueilli et ricanent dans l'ombre |
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En arrachant la ronce aux pentes du décombre, |
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Et la haine est le fruit de leur obscurité. |
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Mais vous, Maître, certain que toute gloire est nue, |
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Vous marchiez dans la vie et dans la vérité |
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Vers l'invisible étoile en vous-même apparue. |
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