| SALUT A VERSAILLES |
| L'ESCALIER |
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Toute la Gloire avec le glaive et l'étrier, |
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Et la terre qui saigne et la mer qui écume, |
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Le feutre balayant le parquet de sa plume, |
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La Puissance et l'Amour, la rose et le laurier, |
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De ce songe royal et de ce bruit guerrier, |
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Soleil d'or qui s'efface ébloui dans la brume, |
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Il ne reste que l'œuvre anonyme et posthume |
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Du marteau d'un sculpteur dans le bloc du carrier ; |
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Et le marbre du buste arrogant et romain, |
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Sans yeux pour regarder et pour prendre sans mains, |
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Se dresse taciturne et solitaire, au haut |
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De l'escalier qui garde à ses marches tassées, |
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Dans le porphyre roux, la trace sans écho |
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Du pas sanglant encor des Victoires passées. |
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