| SALUT A VERSAILLES |
| LA LOUANGE DES EAUX, DES ARBRES ET DES DIEUX |
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Plus même un cygne errant aux herbes qu'il remue |
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Dans l'eau silencieuse et déserte aujourd'hui, |
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De l'ombre de son aile en marquant l'heure aiguë |
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Ne trouble les bassins où rôde son ennui. |
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La source souterraine où le flot pur abonde |
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Confond son frais cristal à leur tiède torpeur, |
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Et son onde secrète au lieu que vagabonde |
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Se disperse, s'ajoute et se mêle à la leur ; |
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Plutôt que d'arroser les roses riveraines, |
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De sourdre en les roseaux et, du soir au matin, |
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De chanter et de rire aux gorges des fontaines, |
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Elle entre au lourd sommeil des antiques bassins. |
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Je sais bien que, parfois, pour un faste suprême, |
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Le parc silencieux peut ranimer ses eaux |
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Et d'un fluide, clair et mouvant diadème, |
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Couronner sa tristesse et sacrer son repos ; |
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Alors s'épanouit, monte, bifurque et fuse |
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Le jet qui joue au ciel un clair bouquet vivant |
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Et, bruine, pluie éparse et poussière confuse, |
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S'irise aux feux du prisme et se disperse au vent. |
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Ce qui fut neige, éclairs, cristal et pierreries |
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Retombe et flotte encor sur le bassin troublé |
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Et bave et rôde autour des bêtes accroupies, |
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Béantes de l'effort où leur col s'est enflé. |
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Car l'eau, pour qu'elle darde, étincelle et jaillisse, |
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A passé par leur gorge en hoquets lumineux, |
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Lavant le bronze rauque et mouillant le plomb lisse |
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Où rampe un ventre mou près d'un dos épineux. |
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Je sais que pour dompter la horde fabuleuse |
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Qui aboie en silence et qui hurle sans voix |
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Et jette à leurs pieds nus sa colère écumeuse, |
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Il est toujours des dieux debout et l'arc aux doigts. |
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J'en ai vu qui dressaient sous la pluie irisée |
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Le sceptre, le trident, la massue et la faux |
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Et, divins moissonneurs de la gerbe brisée, |
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Cassaient d'un geste dur la tige des jets d'eaux ; |
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D'autres, le pied au socle ou serrés dans la gaîne |
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Qui porte leur stature ou qui leur monte au flanc, |
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Et l'un d'eux dont la course éternellement vaine |
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Précipitait encor son immobile élan. |
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Aucun n'a plus besoin, pour réduire au silence |
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Les Dauphins de la vasque et les Dragons du bord, |
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De lever le trident ou de brandir la lance |
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Sur le mufle d'airain ou sur la gueule d'or. |
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Tout s'est tu. Le soleil aux jointures des dalles |
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Chauffe la mousse droite et, tournant autour d'eux, |
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Allonge doublement les ombres inégales |
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Des buis pyramidaux et des ifs anguleux ; |
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Mais toi, las des jardins somnolents et superbes |
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Où le bronze verdit à l'abri du cyprès, |
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Laisse l'allée aride et marche dans les herbes |
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Loin du parc mort taillé au milieu des forêts ; |
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Si ta bouche désire une eau qui désaltère |
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Et non l'onde croupie aux feuilles des bassins, |
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Couche-toi sur le ventre et pose contre terre |
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Ton oreille attentive aux appels souterrains ; |
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Car toute la forêt chante de sources vives |
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Dont le murmure épars circule au sol vivant, |
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Et leur sombre fraîcheur, nourricière et furtive, |
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En elle s'insinue et partout se répand. |
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Ce sont elles qui font du tissu des racines |
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Surgir le hêtre droit et le chêne aux durs nœuds, |
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Et c'est vers leur attrait que se penche et s'incline |
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Le bouleau jaune et blanc parmi les saules bleus. |
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Ce sont elles qui font, sur les mousses des sentes, |
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Errer les mêmes dieux à longs traits enivrés |
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D'avoir rebu la vie aux eaux adolescentes |
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Où se sont rajeunis leurs corps régénérés. |
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Salut, ô vous, amis des sources forestières ! |
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Nul ne vous a sculpté des visages d'airain, |
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Ni des torses de bronze ou des hanches de pierre ; |
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Aucun marbre immortel ne vous a faits divins. |
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Le chêne vous ébauche en son tronc énergique. |
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Vous êtes à la fois partout où la forêt |
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Pousse des profondeurs de la terre magique |
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Son aspect surhumain où le vôtre apparaît. |
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Elle vous a prêté ses formes et ses forces ; |
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Votre souffle est en elle et le sien vous émeut, |
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Et par vos muscles sourds qui bombent les écorces, |
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Chaque arbre porte en lui la stature d'un dieu. |
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