| SALUT A VERSAILLES |
| L'HEURE |
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L'invariable buis et le cyprès constant |
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Bordent l'allée égale et le parterre où songe |
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Dans le bassin carré l'eau qui reflète et ronge |
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Un Triton fatigué de sa conque qu'il tend ; |
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En sa gaîne de pierre aussi l'hermès attend |
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Que tourne autour de lui son socle qui s'allonge ; |
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Un Pégase cabré, le pied pris dans sa longe, |
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Lève un sabot de bronze et gonfle un crin flottant. |
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L'heure est longue pour ceux qui, figés en statues, |
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Vol brisé, saut captif, dont les voix se sont tues, |
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Demeurent au jardin vaste et monumental ; |
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Et le Temps qui s'en va, hibou noir ou colombe, |
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Dessine au vieux cadran de pierre et de métal |
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Une aile d'ombre oblique où fuit le jour qui tombe. |
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