| SALUT A VERSAILLES |
| FOND DE JARDIN |
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Le noir lierre aux douces roses enlacé |
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Décore le portique et son treillage vert, |
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Et l'on voit s'entr'ouvrir le pétale de chair |
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Près du feuillage en cœur qui vers lui s'est glissé ; |
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Une amoureuse odeur de soir et de passé |
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Se mêle au dur parfum terrestrement amer ; |
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La fleur de sang sourit à la feuille de fer, |
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Car de leur double poids son orgueil s'est lassé. |
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Un bassin, à l'écart, où rôde, ombre d'or grave, |
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Un cyprin, ça et là, qu'une herbe glauque entrave, |
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S'engourdit, et sa moire à jamais léthargique |
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Mire un dauphin de saxe arqué sur son piédouche |
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Et, seule, la plus haute au faîte du portique, |
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L'image, inverse en l'eau, d'une rose à sa bouche. |
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