| SALUT A VERSAILLES |
| L'ILE |
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L'île basse, parmi les eaux, isole en elle, |
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Sous les pleurs du vieux saule et le frisson du tremble, |
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Le pavillon carré dont la tristesse semble |
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Enclore en son secret un silence fidèle. |
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Par les vitres, on voit, qui se décharne, l'aile |
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D'une harpe tendre ses cordes où il tremble |
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Un peu du frôlement des doigts qui l'ont ensemble |
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Fait vibrer doucement jadis, sonore et grêle. |
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Et le blanc pavillon de marbre et de cristal |
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S'est endormi, avec en lui l'accord final |
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Que le silence embaume en son ombre engourdie ; |
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Et qui sait si le chant, par la fenêtre close, |
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N'en filtre pas encor pour charmer l'eau verdie, |
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Faire trembler le tremble et sangloter le saule ? |
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