| SALUT A VERSAILLES |
| LE REPOS |
|
Le bronze grave étreint de son sommeil pesant |
12 |
|
Ton corps au geste las et ta face verdie ; |
12 |
|
Et quelle douloureuse et douce tragédie |
12 |
|
T'a faite la statue où tu dors à présent ? |
12 |
|
| 5 |
Le marbre de ton socle est rouge et l'on y sent |
12 |
|
Partout la pourpre encor d'une tache agrandie ; |
12 |
|
Est-ce la flèche aiguë ou la hache hardie |
12 |
|
Qui t'a couchée ainsi plus belle dans ton sang ? |
12 |
|
|
Le bronze jaune et vert qui souffre et qui suppure, |
12 |
| 10 |
Dont s'aigrit la patine et suinte la coulure, |
12 |
|
Sculpte de ton repos un cadavre éternel ; |
12 |
|
|
Et la matière où tu survis te décompose ; |
12 |
|
Mais, puisque tendre fut ton Destin ou cruel, |
12 |
|
Laisse croître à tes pieds la ciguë ou la rose. |
12 |
|
