| SALUT A VERSAILLES |
| LES FEUILLES |
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Ta robe lente, pas à pas, soulève et traîne |
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Un bruit de feuilles d'or et de roses fanées, |
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Et dans le crépuscule où finit la journée |
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L'automne est las d'avoir entendu les fontaines. |
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Si tu passes le long des eaux vastes et vaines, |
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La statue, anxieuse et la tête inclinée |
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Écoutant dans l'écho le pas de l'autre Année, |
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Ne te reconnaît plus et te regarde à peine. |
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La Vestale au ciel gris lève ses yeux de marbre, |
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L'Hermès silencieux dérobe d'arbre en arbre |
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Son socle nu de terme et son masque de faune, |
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Et, dans le miroir clair que tu tiens à la main, |
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Tu portes, reflétés, le parc morose et jaune |
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Avec ses dieux, ses eaux et ses verts boulingrins. |
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