| SALUT A VERSAILLES |
| LE SOCLE |
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L'Amour qui souriait en son bronze d'or clair |
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Au centre du bassin qu'enfeuille, soir à soir, |
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L'automne, a chancelé en se penchant pour voir |
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En l'onde son reflet lui rire, inverse et vert. |
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Le prestige mystérieux s'est entr'ouvert ; |
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Sa chute, par sa ride, a brisé le miroir, |
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Et dans la transparence en paix du cristal noir |
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On l'aperçoit qui dort sous l'eau qui l'a couvert. |
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Le lieu est triste ; l'if est dur ; le cyprès nu. |
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L'allée au loin s'enfonce où nul n'est revenu |
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Dont le pas à jamais vibre au fond de l'écho ; |
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Et, de l'Amour tombé du socle qu'il dénude, |
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Il reste un bloc égal qui semble le tombeau |
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Du songe, du silence et de la solitude. |
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