| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| L'ASCÈTE |
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A Benjamin Constant.
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Après le jour de flamme et le labeur amer, |
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L'ascète hiératique accroupi sur la grève |
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Entendait résonner une harpe de rêve |
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Et son maigre lion dormait près de la mer. |
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Ni voix ni glissement des barques ou des ailes |
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Ne troublaient le silence effrayant et la paix |
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Du morne crépuscule épars dans l'air épais, |
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Et la bête songeait aux viandes des gazelles. |
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Mais l'homme dédaignant la tristesse du soir, |
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Consumé d'une soif que rien ne désaltère |
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Et que n'apaisent pas les coupes de la terre, |
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Regardait le soleil rougir l'horizon noir. |
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Et voyait, en un ciel de pourpre et d'hyacinthe, |
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Les pieds cloués, la chair tachant l'horrible croix, |
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Le Seigneur Jésus-Christ, fils de Dieu, Roi des rois, |
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Sinistrement saigner sur la montagne sainte. |
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