| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| PETITS PAYSAGES |
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A Urbain Derbanne.
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| I |
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Une écume de fleurs, blanche et rose, s'étale |
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Sur la mer onduleuse et mouvante des prés |
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Où ruisselle le flot des trèfles empourprés, |
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Tandis que montent vers le nue orientale |
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Le meuglement des bœufs et la rumeur des blés. |
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| II |
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Le souffle langoureux des brises musicales |
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Chante dans les sainfoins en fleurs un hymne lent |
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Et grave et sous les rais du soleil aveuglant |
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Une fuite éperdue et grise de cigales |
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S'enlève et vibre, au ras de l'herbe, en sautelant. |
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| III |
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L'équipe de pêcheurs tire la grande senne |
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A basse mer, avant les vagues et le flux ; |
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Et nul des rudes gars n'est manchot ni perclus, |
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Mais l'effort fait saillir et gonfler leur chair saine |
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Et les veines des bras musculeux et velus. |
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| IV |
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Le soleil tombe et des grappes de lilas sombre |
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Fleurissent la forêt marine où Téthys dort |
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Sous un voile de pourpre aux filigranes d'or |
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Que trempe dans le sang de la clarté qui sombre |
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L'invisible ouvrier du fabuleux décor. |
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| V |
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Le ciel est gris comme une aile de tourterelle |
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Que teinterait un peu de rose veiné d'or ; |
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Là-bas, le cap lointain dont la mâchoire mord |
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L'horizon sombre est las de sa longue querelle |
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Et la brume a brisé les dents du monstre mort. |
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