| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| L'ÂME SEULE |
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A A.-Ferdinand Herold.
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La bienfaisante nuit couvre la ville immense |
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D'où montaient vers le ciel des sanglots et des chants |
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Et la grande cité semble un lac de silence |
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Frôlé par la rumeur pacifique des champs. |
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Mer des vivants, mer furieuse qui te rues |
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Emportant dans tes plis les deuils et les baisers, |
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Tu roules tout le jour sur le pavé des rues, |
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Mais le soir calme endort tes râles apaisés ; |
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Et les rêveurs amis des nécropoles saintes, |
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Délivrés de la joie, affranchis du remords, |
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Errent par les soirs clairs et fleuris d'hyacinthes |
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Comme des immortels dans la maison des morts. |
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Hommes, laissez passer dans la nuit solitaire |
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Ceux qui foulent toujours des chemins non frayés : |
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Les exilés divins ont repeuplé la terre |
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Et je me sens plus seul quand vous vous réveillez. |
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Quels démons ont pétri de leur mains ironiques |
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Vos faces de mensonge et de stupidité, |
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Je ne sais, mais le mal suinte de vos tuniques |
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Et votre rire impur attente à la beauté. |
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Le matin revenu, soyez tels que vous êtes. |
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Moi cuirassé d'orgueil et de mépris serein |
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Entre mon cœur farouche et vos clameurs de bêtes |
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Je laisserai tomber une herse d'airain. |
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Je m'en irai là-bas vers la forêt clémente : |
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Les arbres fraternels m'appellent doucement ; |
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L'herbe bruit, l'eau des fontaines se lamente |
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Et rit comme une nymphe avec son jeune amant. |
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La forêt a gardé pour mon oreille seule |
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Les chants anciens et les fleurs nobles d'autrefois |
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Parfument à jamais sa mémoire d'aïeule |
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Et tous les rhythmes morts revivent dans sa voix. |
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Les chênes musculeux portent de verts portiques, |
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Où pareils à des rois mes rêves passeront |
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Et près des dieux nouveaux, fils des taillis antiques, |
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Je plierai les genoux et courberai le front. |
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Mais retrouveras-tu la jeunesse première, |
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O parleur orgueilleux, ivre d'un vin mauvais ? |
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Et si dans la splendeur de la pure lumière |
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Ton rêve était moins beau que tu ne le rêvais ? |
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Ainsi qu'un porteur las délivre ses épaules |
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Tu voudrais rejeter les souvenirs humains |
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Et suivre le ruisseau qui court entre les saules |
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Et marcher tout le jour au hasard des chemins. |
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Va ! tu n'entendrais plus les voix surnaturelles |
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Qui t'invitent la nuit, vers les magiques bois ; |
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Dans les halliers saignant de mûres et d'airelles |
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Tu serais poursuivi par les mauvaises voix. |
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Reste jusqu'à la mort baigné de crépuscule |
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Avec l'âpre regret des astres radieux : |
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Tu n'es pas assez grand pour le manteau d'Hercule |
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Et pour te revêtir de la pourpre des dieux. |
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