LA GLOIRE DU VERBE |
MAYA |
LA MORT INUTILE |
A Grégoire Le Roy.
Curæ non ipsa in morte relinquunt.
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Publius Vergilius Maro.
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Triste comme la mer et la chanson des syrtes, |
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Le vent lourd de sanglots pleure dans la forêt ; |
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Un troupeau d'ombres va, paraît, et disparaît |
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Par les bois souterrains et les bosquets de myrtes. |
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Défaillant dans l'horreur d'un ciel ensanglanté, |
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Le soleil infernal baigne le pâle espace ; |
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Un troupeau d'ombres vient, revient, passe et repasse |
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En sa mélancolique et tremblante clarté ; |
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Et ce sont à travers les routes d'asphodèle |
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Les fantômes hagards, pleins de larmes et lents |
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Dont les glaives d'amour ont déchiré les flancs : |
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La mort n'a point fermé leur blessure immortelle, |
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Le sommeil sépulcral a leurré leurs yeux las |
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Et l'âpre souvenir survivant à la tombe |
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Tel qu'un vin corrosif, goutte par goutte, tombe |
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Dans leur cœur ulcéré qui ne guérira pas. |
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