| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| JOUVENCE |
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Tu parles tristement des campagnes lointaines |
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D'une voix si dolente et lourde de regrets |
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Que je deviens jaloux des fleurs et des forêts |
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Et des saules d'argent penchés vers les fontaines. |
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Souvenirs ! jours anciens ! comme vous enserrez |
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Notre âme prisonnière en d'invincibles chaînes : |
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Tu veux, comme autrefois, baigner les sombres chênes |
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Au clair de lune blond de tes cheveux cendrés. |
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Soit ! l'été revenu parmi les hautes herbes, |
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Nous marcherons, frôlés par les ailes de l'air, |
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Au murmure divin des choses et ta chair |
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Mêlera des parfums de Chypre aux foins en gerbes, |
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Et peut-être qu'un soir entre de rudes draps |
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Embaumés de lavande et dans un lit d'auberge |
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Tu me rendras ta chair et tes lèvres de vierge, |
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Pour quelque amour d'enfant dont tu te souviendras. |
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