| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| PRINTEMPS D'AUTOMNE |
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La pourpre automnale ensanglante |
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Les feuilles sèches des halliers |
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Et transforme en floraison lente |
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Les rayons d'Avrils oubliés. |
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D'insensibles métamorphoses |
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Changent les clartés d'autrefois |
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En d'artificielles roses |
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Qui parent les jours gris et froids, |
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Et sous le ciel tendu de brume |
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Et les nuages palpitants |
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Leur odeur mourante parfume |
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Un mélancolique printemps. |
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Très Chère, c'est aussi l'Automne |
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Ténébreux pour nos cœurs lassés ; |
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Mais en notre chair qui s'étonne |
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Refleurissent les jours passés, |
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Et la ressouvenance lente |
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Nous revêt, comme les halliers, |
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D'un manteau de pourpre sanglante |
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Faite des baisers oubliés. |
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