| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| CHAMBRE D'AMOUR |
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La nuit tiède est clémente à la ville qui dort ; |
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Des lys impérieux triomphent dans la chambre |
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Et cependant nos cœurs sont froids comme Décembre |
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Et nos baisers d'amours amers comme la mort. |
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Ta douce bouche s'ouvre à des chansons mièvres |
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Et tes seins bienveillants accueillent mon front las ; |
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Mais, ô ma douloureuse enfant, je ne sais pas |
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Pourquoi les dieux mauvais empoisonnent nos lèvres. |
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Qu'importe ? viens vers moi, triste sœur ; aimons-nous, |
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Sans craindre la saveur glorieuse des larmes, |
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Tels des héros blessés avec leurs propres armes |
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Et dont le glaive d'or a rompu les genoux. |
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Viens ! nous aurons l'orgueil des âmes taciturnes |
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En cette chambre morne et veuve de flambeaux, |
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Où, semblable à l'odeur des antiques tombeaux, |
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Un parfum sépulcral monte des lys nocturnes. |
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