| LA GLOIRE DU VERBE |
| MAYA |
| THAÏS |
| II |
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O ville, amas ancien de rêve et de superbe, |
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Dressée en moi sur tes inébranlables fûts, |
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Qui te rabaissera jusqu'au niveau de l'herbe ? |
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Monceau de souvenirs étranges et confus, |
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Peuple mystérieux de muettes images, |
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Qui donc rendra la plaine au chant des bois touffus ? |
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Qui chassera de moi les rites et les mages |
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Et sur les noirs débris du temple renversé |
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Fera monter des cris d'oiseaux et de ramages ? |
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Quelle torche, ô mon cœur, sur ton marbre glacé |
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Étendra des lueurs sanglantes et sur l'âme |
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Lâchement assoupie et sur l'esprit lassé |
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Dardera la splendeur de ses langues de flamme ? |
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