| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| CELLE QU'ON FOULE |
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A Georges Duflot.
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C'était parmi la nuit muette, la clameur |
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De la Terre, clameur lamentable et farouche |
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De géante en travail qui se tord sur sa couche, |
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Rejette l'embryon sanglant, rugit et meurt. |
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La formidable voix hurlait : cris d'épouvante, |
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Gémissements plaintifs des automnes, sanglots |
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Rauques de la forêt hivernale et des flots, |
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Rire amer et confus de la foule vivante, |
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Frémissement de l'herbe et murmure des nids, |
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Hymne démesuré du torrent et du gouffre, |
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Tout ce qui parle, tout ce qui palpite et souffre |
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S'unissait et montait vers les cieux infinis. |
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Or voici l'anathème effréné que la Terre |
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Jetait à travers l'ombre aux fils des nations : |
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«Que le troupeau vengeur des exécrations |
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Suive à la trace l'homme ennemi du mystère. |
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Les peuples d'autrefois inclinaient leur orgueil |
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Devant la majesté féconde de l'ancêtre |
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D'où jaillit la semence et la source de l'Être |
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Et qui rouvre ses flancs paisibles au cercueil. |
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Partout, toujours, dans les déserts hantés d'hyènes, |
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Dans les plaines de neige où, par soudains élans, |
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Bondissent des troupeaux de rennes et d'élans, |
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Près du pôle et dans les cryptes égyptiennes, |
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Les hommes adoraient la Terre, qui porta |
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Dans son sein maternel, des millions d'années, |
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Le germe à peine éclos de vos races damnées |
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Et priaient à genoux Kybèle, Isis, Airtha. |
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Alors au bruit des sistres d'or et des crotales, |
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Sereine, à travers les chemins et les cités, |
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De temple en temple, au pas de mes lions domptés, |
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J'allais les seins voilés de pourpre orientale. |
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Les vierges de Hellas ployaient leur cou de lait |
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Au passage de la déesse vénérable |
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Et, telles qu'au printemps les grappes de l'érable, |
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Me versaient des parfums où le feu se mêlait. |
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Les austères guerriers des campagnes romaines |
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Chantaient pieusement la nourrice Rhéa |
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Qui mit en eux la sève antique et les créa |
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Pour l'asservissement des nations humaines ; |
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Et les chasseurs lointains des cerfs et des aurochs, |
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Les braves aux yeux bleus, chevelus d'or, les Mâles |
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Érigeaient mes autels en face des cieux pâles |
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Dans les forêts tempêtueuses, sur les rocs. |
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Quand la procession de mes prêtresses blanches |
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Précédait au printemps par les sentiers herbeux |
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Mon attelage lent et traîné par des bœufs |
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Vers les villages et les toits couverts de branches, |
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Les hommes tatoués de fauve vermillon |
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Se courbaient et baisaient ma trace, et les épées |
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Rouges encor du sang et des têtes coupées |
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Saluaient d'un éclair la Mère du Sillon. |
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O temps ancien de la Germanie et de Rome, |
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O temple universel des plaines et des blés |
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Où mon mystique époux des siècles écoulés, |
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Le laboureur était un prêtre auguste à l'homme : |
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Le culte vénéré sombre aux flots de l'oubli : |
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Nul printemps, nul été, ne luit et ne ramène |
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Les incantations de la prière humaine |
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Vers les autels de mon sanctuaire aboli : |
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O races chaque jour plus impures et viles, |
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Qui ne connaissez plus mes mystères, troupeaux |
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Plus barbares que vos pères vêtus de peaux, |
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Troupeaux qui pullulez dans vos enclos de villes, |
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Vous qui fouillez avec mépris mes flancs gercés |
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Par les maternités innombrables ; ô foule |
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Immonde dont le pas sacrilège me foule ; |
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Vous qui priez des dieux que je n'ai pas bercés |
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Au chant de mes forêts de bouleaux et de chênes, |
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Dans des lits d'herbe fraîche et des langes de fleurs, |
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Voici venir enfin la horde des malheurs |
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Fatidiques et des calamités prochaines. |
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Dans un bref avenir une aube jaillira, |
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Ensanglantant les noirs espaces des nuées |
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Et par-dessus le bruit féroce des huées |
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Le clairon des combats ultimes sonnera ; |
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Sous l'œil indifférent des sphères fraternelles, |
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L'horrible mer de vos haines, sinistrement |
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Débordera sur vous et l'épouvantement |
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Élargira le vol funèbre de ses ailes ; |
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Et les hommes saisis d'un délire fatal, |
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Déchaînés se rueront aux suprêmes tueries ; |
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De l'équateur torride aux blanches Sibéries, |
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Ma face saignera comme un immense étal. |
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O fureur indicible et sans répit ! batailles |
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Qui durerez de l'aube au soir, pendant dix ans, |
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Comme le cri des flots qui heurtent les brisants, |
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J'entends déjà clamer les corps sous les entailles. |
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Un souffle meurtrier et pestilentiel |
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S'exhale de la mort et des chairs refroidies |
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Sans linceul, tandis qu'aux lueurs des incendies |
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De vastes lacs de sang pourrissent sous le ciel, |
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De vastes lacs de sang où, rigides et vertes, |
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Vont des flottes de morts convulsifs par milliers, |
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Où s'acharnent sans peur, repus et familiers, |
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Les vautours réjouis des cervelles ouvertes. |
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La fièvre fait claquer les dents des survivants, |
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Témoins terrifiés des heures vengeresses, |
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Qui dans l'affolement des suprêmes détresses |
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Voudraient perpétuer leur race en des enfants ; |
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Mais ces accouplements de spectres épuisés |
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Ne repeupleront pas les villes et les plaines. |
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Mêlez-vous, unissez les corps et les haleines ! |
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Les siècles ont tari la source des baisers. |
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Les temps sont écoulés, les heures sont venues |
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Et nul glas solennel et lent ne tintera |
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Lorsque le vent indifférent emportera |
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Le dernier râlement de l'homme vers les nues. |
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Sa mort n'éveillera ni gaîté ni regret |
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Dans le monde impassible et dans l'âme des choses |
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Qui ne s'occupent pas en leurs métamorphoses |
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De ce qui naît, grandit, s'efface et disparaît. |
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Rien ne tressaillera dans la Nature, et seule, |
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Seule de toutes les étoiles, je saurai |
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Que mon lait a nourri jadis l'être exécré, |
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Le mauvais fils, l'enfant contempteur de l'aïeule ! |
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Comme avant l'homme impie et ses rébellions, |
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Libre de sa présence et de sa marche impure, |
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Je pourrai dénouer au vent ma chevelure |
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De profondes forêts où rôdent les lions ; |
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Et quand l'aube luira dans la fraîche rosée |
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Je plongerai mon corps que ses pas ont flétri. |
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—Et ma force renaît, ma beauté refleurit, |
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Et ma chair a des tons d'églantine rosée. |
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O gloire des cactus de pourpre et des lys blancs, |
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Hautaine majesté des palmes triomphales |
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Que faisait onduler le souffle des rafales |
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Sur la virginité première de mes flancs, |
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Surgissez et parez ma nouvelle jeunesse |
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Pour l'hymen radieux et rouge du soleil ; |
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Tissez et déployez votre manteau vermeil |
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Sur ma gorge superbe et mes seins de faunesse ! |
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Montez dans le limpide éther, ô chants d'oiseaux : |
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Voici l'amour et les caresses nuptiales ; |
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J'entends hennir au loin les cavales royales |
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Et des nuages fins neigent de leurs naseaux. |
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Le Dieu descend du char céleste et sur ma bouche |
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Frissonnante, je sens sa bouche, et ses baisers |
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S'infiltrent lentement dans mes flancs embrasés, |
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Jusqu'à l'heure où le jour resplendissant se couche |
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Et remonte vers le palais mystérieux, |
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Cependant que la main pacifique des ombres |
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Étale dans le ciel obscur ses voiles sombres |
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Et clôt divinement mes lèvres et mes yeux.» |
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